El manifiesto

Teniendo en cuenta lo ambiguo que eso puede llegar a ser, digo, el concepto de lo que es o no es, que en este caso sería lo que consideramos o no arte. Pues si soy sincera, detesto con toda mi alma pensar en eso, pensar en lo que es o no es (o fue y dejo de ser, o lo que nunca será o blah blah blah) el arte. Pensar y pensar y seguir pensando en una simple preguntica que hasta ahora no ha tenido algo parecido a una respuesta satisfactoria. Y eso está bien, no debemos saberlo todo. Ciertas dudas con respecto a ciertos temas son necesarios. Lo sé, lo sé, es perturbador, a veces, y a veces es más que perturbador, te dan ganas de arrancarte los pelos y gritar a todo pulmón que no entiendes, que no entiendes nada de nada, y que quieres saber cual es todo el alboroto con tal o cual artista al que no le ves absolutamente nada interesante, y quieres saber como tal otro artista que es un absoluto genio, que ha reivindicado los parametros conocidos del arte, que ha cambiado tu forma de ver el mundo, que ha hecho y desecho como ha querido, quieres saber como él no es entendido por nadie. pero supongo que siempre suele pasar eso con lo nuevo, nos cuesta un ratico a todos entender genuinamente que se nos está poniendo en frente. y es muy fácil para algunos pararse y hablar de los nuevos medios, pero hay una gigantesca fusión de mil millones de cosas, que antes estaban perfectamente ordenadas y separadas, y ahora han creado un (maravilloso) caos, el cual sencillamente no todos entendemos. y cuál es el resultado de tan poco entendimiento? pues no sé, nunca aburrirse supongo. las artes contemporaneas en todas sus expresiones suelen siempre agarrarnos fuera de base, lo bueno es que nos ponen a pensar tanto que rapidamente volvemos a agarrar equilibrio. y eso es lo más genial de los "nuevos medios": que nunca nos tumban por completo. hoy en dia con el arte digital, el arte urbano, performance, videoarte, instalaciones, etc parece que no hubiera limites, que el arte se hubiera apoderado de absolutamente todo y que actualmente ha llegado a ser lo único que es. pd: entre tantas cosas que dije (en realidad, entre tantas cosas que no dije) olvidé decirles que por eso me gusta tanto el poema anterior, está en ingles y no lo consigo en español, es una lástima...

The Conundrum of the Workshops

WHEN the flush of a newborn sun fell first on Eden's green and gold,
Our father Adam sat under the Tree and scratched with a stick in the mold;
And the first rude sketch that the world had seen was joy to his mighty heart,
Till the Devil whispered behind the leaves: "It's pretty, but is it Art?"
Wherefore he called to his wife and fled to fashion his work anew—	5
The first of his race who cared a fig for the first, most dread review;
And he left his lore to the use of his sons—and that was a glorious gain
When the Devil chuckled: "Is it Art?" in the ear of the branded Cain.
They builded a tower to shiver the sky and wrench the stars apart,
Till the Devil grunted behind the bricks: "It's striking, but is it Art?"	10
The stone was dropped by the quarry-side, and the idle derrick swung,
While each man talked of the aims of art, and each in an alien tongue.
They fought and they talked in the north and the south, they talked and they fought in the west,
Till the waters rose on the jabbering land, and the poor Red Clay had rest—
Had rest till the dank blank-canvas dawn when the dove was preened to start,	15
And the Devil bubbled below the keel: "It's human, but is it Art?"
The tale is old as the Eden Tree—as new as the new-cut tooth—
For each man knows ere his lip-thatch grows he is master of Art and Truth;
And each man hears as the twilight nears, to the beat of his dying heart,
The Devil drum on the darkened pane: "You did it, but was it Art?"	20
We have learned to whittle the Eden Tree to the shape of a surplice-peg,
We have learned to bottle our parents twain in the yolk of an addled egg,
We know that the tail must wag the dog, as the horse is drawn by the cart;
But the Devil whoops, as he whooped of old: "It's clever, but is it Art?"
When the flicker of London's sun falls faint on the club-room's green and gold,	25
The sons of Adam sit them down and scratch with their pens in the mold—
They scratch with their pens in the mold of their graves, and the ink and the anguish start
When the Devil mutters behind the leaves: "It's pretty, but is it art?"
Now, if we could win to the Eden Tree where the four great rivers flow,
And the wreath of Eve is red on the turf as she left it long ago,	30
And if we could come when the sentry slept, and softly scurry through,
By the favor of God we might know as much—as our father Adam knew.